Wasserdirne

Ich wurde an einem Montag geboren. Mit den Füßen zuerst. 30 Jahre später ging ich auf eben diesen Füßen aus dem Haus, in dem ich bisher mit einem Mann gelebt hatte. Ich hatte ihn umgebracht. Ich wollte ihn nicht mehr. Mein Koffer wog nicht schwer. Ich ging ohne Last. Wenige Minuten nur stand ich an der Bushaltestelle, dann sollte die Reise meines Lebens beginnen.

Die vom Staub zerfressenen Häuser gleiten an mir vorüber. Ich sehe weder Fenster noch Eingänge. Schließlich verschwimmt die Häuserfront zu einer aschfarbenen Masse. Der Blick nach vorn bleibt an dem Arm des Busfahrers hängen. Ich betrachte ihn. Ich werde winzig klein, spaziere auf diesem Arm, die Haare wie Bäume, aber ohne Schatten. Schweiß erschwert das Laufen, macht den Boden rutschig. Dieser Mann hat Angst. Ich rieche sie. Angst macht schwach. Ich kenne keine Angst. Ich versuche das Gesicht des Mannes zu sehen, lande auf seiner Hand. Dunkle Augen, die böse blicken. Die Haare unter einer Mütze verklebt. In seinem Hemd die Schachtel Zigaretten, die ihm seine Frau gekauft hat. Bevor oder nachdem sie ihn betrogen hat?

Der Bus fährt nicht weit. Ich muss umsteigen. Ich verabschiede mich nicht vom Busfahrer. Er wird sich nicht an mich erinnern. Er wird sich auch schon bald an seine Frau nicht mehr erinnern. Sie wird vergessen sein. Tot. Er wird kein Busfahrer mehr sein. Er wird nie erfahren, dass er eine Mörderin auf dem Arm hatte. Seine Mörderin. In seinen Haaren ist sie umherspaziert und hat gewusst, dass seine Frau ihn betrog. Der neue Busfahrer wird sich an mich erinnern. Ich habe einen Plan.